Diário Movimento do Mundo

http://www.google.com.br/ Minha lua chegará acompanhada de um centauro. Nos reuniremos escondidas, eu e ela.Nessa noite, ela brilhará como se pudesse verter toda a prata que há no mundo. Serei pontual. Levarei uma rosa, meus olhos ansiosos, meu silêncio e ficarei olhando o horizonte enquanto ela não chegar. Minha lua presidirá o infinito, com o consentimento ciumento das estrelas e a condescendência dos cometas. Me apontará caminhos: novos, renascidos. Eu levantarei meus braços e lhe brindarei com a rosa branca, lançando ao vento, uma a uma, cada pétala e folha. Sem protocolo, sem deixar de olhá-la. Serei sua cada dia e cada noite. Leal e fiel. Derramarei prazeres e versos. Saberei que sou sua eleita, que me tem em conta. Minha lua responderá com um silêncio prateado, com a brisa suave que levantará as pétalas caídas da rosa que lhe presenteei; como um amante que desliza seus dedos entre meus cabelos enredados... Desde el alto, minha lua...

http://www.google.com.br/  Ella se siente diferente. Su cuerpo ya no posee las mismas formas de antaño. Sin embargo su mente viaja como la de una niña inquieta que ha decidido quedarse para descubrir el lado serio de la vida. Sus sueños permanecen diamantes y ella está segura de que siempre le hablarán, alto o bajito: ellos jamás irán callarse.  Ya no ve las cosas de la misma forma: encuentra soluciones, acaricia los problemas y cree que son pequeños. De hecho. Ella busca y encuentra.  Osa y se enreda en la vida. Prueba los sabores de siempre y los percibe distintos, aunque sepa que están hechos de la misma materia. Ella siente la vida, ama con ojos de luna.    

Ela cozinha. Pedacinhos de bacon... Gemas, creme de leite, cebola. Noz moscada (sim, colocarei noz moscada). A água ferve na panela. Faz calor, apesar do vento primaveril que sopra entre os fios elétricos.  Pela janela aberta uma música entra casa adentro e passeia por cada cômodo, por cada móvel, cada objeto... Agora, ela dança pela cozinha com a faca ao alto, no ritmo da música visitante e do assobio do vento.  - Te quiero...Es lo que siento... (Posso guardar cada momento com gestos tão simples).   Já não passeia pela casa a mesma canção. Ela deixa de dançar. Uma voz rouca se mete  entre o fogão e as panelas; entre os cheiros que percorrem a cozinha... “… de sobras sabes que eres la primera…” Deixa cair a faca...Deveria fechar a janela ( sim, tenho que fechá-la).  Mas, não a fecha!! Novamente aquela borboleta solitária dança labirínticamente entre seu peito e estômago. Sabina canta "...porque una casa sin t...

http://davidblogcartoon.blogspot.com/2007/03/los-muertos-y-las-muertas-luna.html " Para el habitante de Nueva York, París o Londres, la muerte es la palabra que jamás se pronuncia porque quema los labios. El mexicano en cambio, la frecuenta, la burla, la acaricia, duerme con ella, la festeja, es uno de sus juguetes favoritos y su amor más permanente. Cierto, quizá en su actitud hay tanto miedo como en la de los otros; más al menos no la esconde; la contempla cara a cara con impaciencia, desdén o ironía: "si me han de matar mañana, que me maten de una vez". ( Octavio Paz, Todos los Santos, día de muertos )