Google images Tú vas a ser siempre el cristal del tren que cruza mis días a trescientos kilómetros por hora O el nudo que ata sin quererlo los naranjos a sus flores No tengo billetes... Los quemé en pequeños aviones de papel. Sin embargo han inventado los trenes... Estoy aquí metida en el polvo de la casa que está al lado de la casa que está al lado de la casa que está al lado Mirando, desde la ventana, las líneas de hierro que dibujan equipajes sin destino, consignas de silencios, un hoy de devoluciones. Los gritos del tren que mueren a cada estación son un adiós por no poder cambiar de mundo.